J'aurais envie de dire: vive le doute fondateur, celui qui bouge. Le doute centrifuge. Mais attention au doute qui perd, au doute qui immobilise, au doute centripède.

Ado, je tournais le dos au doute, et plein de certitudes, de superlatifs, je courais à grandes enjambées et parfois me prenais les pieds dans les tapis. Je n'ai pas connu le doute pendant des années. Le mauvais doute est resté tapis dans l'ombre de mon adolescence, à bonne distance. Mes certitudes devaient lui faire peur.

Le mauvais doute a pris sa revanche une fois ou l'autre, vers la trentaine. Comme je ne savais pas bien nager je restais près du bord. Je n'ai pas bu la tasse.

Le doute, le bon je crois, est arrivé un peu avant la quarantaine. Le goût de la surprise, de l'inattendu, de l'inespéré, du chemin buissonnier.


Chacun son chemin, et le chemin est plus important que la destination. De toute façon, la destination c'est quoi? La perfection, la mort? Autant avancer à pas d'homme! J'ai apprivoisé le doute lentement, avec le sens de la nuance. Derrière chaque réponse se cachait de nouvelles questions. J'ai bondi derrière les réponses en faisant attention où je mettais les pieds. Que j'aime ce doute qui aide à se remttre en question! Comme j'aime la curiosité, la frivolité! Comme les certitudes me font peur, quand elles mènent au fanatisme.